第41章 熏豆

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城市的秋天没有青石板路上的晨雾，也没有土灶的青烟。我在超市里见过真空包装的熏豆，整齐地躺在透明袋子里，却总觉得少了那层烟火气。有次在巷尾的茶馆里，偶然喝到熏豆茶，茶汤里的豆子太过软烂，陈皮也带着股工业香精的味道，我望着杯里浮沉的豆粒，突然想起母亲在灶前翻动豆子的模样，喉间竟有些发紧。

每年深秋，母亲都会打电话来：\"今年的豆子收得好，要不要给你寄点？\"她总记得我爱吃带点焦边的豆子，说那样的豆子嚼起来更香。快递箱里除了熏豆，总会多放几包晒干的橘子皮，还有张字条，用歪歪扭扭的字写着：\"泡之前用温水洗一遍，别烫坏了香味。\"这些来自故乡的礼物，在异乡的寒冬里，成了最温暖的慰藉。

时隔多年，当我再次踏上小村的青石板路，正是熏豆季最热闹的时候。石桥边的老槐树下，几个中年妇女围坐着挑豆子，她们的动作让我想起母亲年轻时的模样。\"阿妹回来啦？你娘在灶间呢。\"王婶的招呼声带着熟稔的暖意，竹匾里的青豆在阳光下闪闪发亮，仿佛时光从未流逝。

厨房的土灶还在老位置，只是母亲的身影已不再挺拔。她正往灶里添柴，火光映着她脸上的皱纹，那些我记忆中年轻的线条，已被岁月酿成了更深的温柔。\"回来了？\"她擦了擦手，从陶罐里抓出把熏豆塞给我，\"刚熏好的，尝尝还是不是当年的味儿。\"豆子在掌心带着温热，咬开时，焦香混着橘皮的清新在口腔里炸开，和记忆中的味道分毫不差。

傍晚，母亲执意要煮熏豆茶。她往碗里放豆子的动作慢了些，却依然精准：十颗熏豆，两片橙子皮，一撮新收的桂花。滚水冲下的瞬间，茶香、豆香、桂花香在蒸汽中交融，恍惚间，我又回到了那个蹲在灶台边的午后，看着母亲在烟火中翻动豆子，听着竹匾在秋风里轻响。

老橱柜上的陶罐还在，只是母亲说，现在村里年轻人都用玻璃罐了，只有她还守着这些老物件。\"太奶奶的手艺，可不能在我手里断了。\"她摸着陶罐上的裂纹，像是在抚摸时光的印记，\"等你有了孩子，也要教他们挑豆子、生灶火，让这香味，一直传下去。\"

如今，每当我在异乡的厨房里熏制豆子，总会想起小村的土灶、母亲的围裙，还有那些在竹匾上晒太阳的秋日。我学着母亲的样子挑选豆脐发白的青豆，在锅底铺层桑树枝，撒上晒干的橘皮，看青烟在厨房里缭绕，仿佛这样就能把故乡的时光，重新拉回到眼前。

熏豆的香味，是刻在记忆里的味觉密码。它是母亲在灶前的忙碌身影，是老村在秋日里的集体劳作，是远行时装进行李箱的牵挂，更是归乡时那碗热气腾腾的茶汤。这香味里，藏着对传统的坚守，对土地的感恩，还有那无论走多远都割不断的乡情。

当最后一缕青烟消散在暮色里，我望着竹匾里渐渐冷却的豆子，忽然明白，有些味道之所以让人难忘，不是因为它有多珍贵，而是因为它承载着岁月的温度，连接着过去与现在，让我们在时光的长河里，始终能找到回家的方向。熏豆之香，是乡土的味道，更是心的归处，无论时光如何流转，这份醇香，永远在记忆深处，温柔地流淌。