第119章 栀子花

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栀子焚风

梅雨季节的尾声总带着一种黏稠的告别感，空气里浮动着水汽与霉变交织的味道，晾在阳台的衣物永远带着半干的潮意。就在这样一个溽热的午后，我在老城巷弄的拐角处撞上了一丛栀子。青瓦白墙剥落的墙根下，它被随意栽在裂了缝的粗陶盆里，三两根虬结的枝条从砖缝里探出来，缀着几星莹白的花骨朵，像谁随手捏了把月光，揉碎了粘在墨绿的叶间。

记忆里的栀子总与外婆有关。她的小院是被栀子香浸透的，南墙根下种了整整一排，入夏后便成了雪色的篱笆。清晨扫院子时，外婆总爱把落了的花瓣捡进竹篮，说要晒干了给我缝香包。她的手指关节有些变形，捏着花蒂时却格外轻柔，指尖沾着透明的汁液，像凝着晨露。那些被收进竹匾的花瓣，在日头下渐渐蜷成浅黄的褶皱，凑近了还能闻到一丝若有似无的甜，像老故事里藏着的温柔尾音。

有一年夏天特别湿热，我起了满身的痱子，痒得夜里翻来覆去。外婆不知从哪听来的偏方，把晒干的栀子花瓣煮成水，兑进木盆里给我擦身。深褐色的汤汁带着清苦的香气，擦在皮肤上凉丝丝的，痱子竟真的慢慢消了。我趴在盆边看花瓣在水里打旋，像一群褪了色的白蝴蝶。外婆坐在竹椅上给我扇扇子，蒲扇带起的风里全是栀子的味道，混合着她身上淡淡的皂角香，成了我童年最安稳的催眠曲。

后来上了中学，学校后门有个卖栀子花的老婆婆。她的竹篮永远铺着干净的蓝布，上面摆着用细麻绳扎成的花束，每束三四朵，花苞半开，带着新鲜的露水。五毛钱一束，买了就别在校服的纽扣上，整个下午课桌上都飘着若有似无的香。有次晚自习前，我看见前排的男生偷偷把一束栀子花塞进前排女生的书包，白色的花瓣在暮色里微微发亮，像个不敢声张的秘密。多年后同学聚会，偶然提起那个场景，当年的男生早已谢了顶，女生也发福了，却都记得那束被压在习题册下的栀子，说花瓣干枯后还夹在语文书里，直到毕业都没舍得扔。

大学时在南方城市，住处楼下有棵野生的栀子树。那树长在石阶旁的石缝里，没人打理，却年年开得泼泼洒洒。梅雨季时，花瓣上总挂着水珠，像哭花了脸的少女。有次考试失利，我坐在树下哭，眼泪掉进泥土里，旁边的栀子花突然落了一朵在我脚边。捡起来看，花瓣上还沾着我的泪珠，突然就想起外婆说的，栀子花开时若逢雨，是花在替人掉眼泪。那天我在树下坐了很久，看雨水把花瓣洗得更白，心里的郁结竟也慢慢化开了，像被雨水浸透的泥土，重新松软起来。

去年夏天回老城，外婆的小院已经拆了，变成了停车场。我在曾经种栀子的墙根站了很久，只看到几截被斩断的老根，埋在水泥地里。正失落时，隔壁邻居阿姨喊住我，说外婆临走前给我留了东西。那是个用红布包着的小布包，打开来是一捧干枯的栀子花瓣，颜色已经变成深黄，却还固执地留着一丝淡香。阿姨说，外婆病重时总念叨着要给我缝香包，可手已经拿不住针了，就每天坐在窗边捡落在地上的花瓣，攒了这么一包。

我把布包揣在兜里，走在午后的巷弄里，突然又闻到了那熟悉的香气。循香找去，才发现是拐角处那家新开的花店。玻璃橱窗里，一束束新鲜的栀子被插在透明的花瓶里，花茎上还缠着水珠，标价牌上写着“进口栀子花，25元一束”。店里的小姑娘见我盯着看，热情地说：“小姐，买一束吧，这花可香了。”