第23章 晨光里的约定（上）

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饭后，日头升高了些，驱散了清晨的寒气。秦志远小心地扶着父亲，晓晓牵着小海，一家人慢慢地走出了院门。小海像只撒欢的小鹿，一手紧紧攥着他的宝贝纸船，一手拉着晓晓的手，兴奋地蹦跳着，叽叽喳喳问个不停：“太爷爷，小船会漂到哪里去呀？能漂到大海里吗？”“爸爸，你看那朵云像不像？”稚嫩的童音在安静的巷子里回荡，为这冬日的清晨注入了无限的生机。

秦观山被儿子搀扶着，脚步缓慢却异常坚定。他微微佝偻着背，目光却不再低垂，而是缓缓地、带着一种近乎新奇的审视，扫过巷子两旁熟悉的青砖墙、斑驳的门板、瓦檐下垂挂的冰凌……这些看了几十年的景象，此刻在晨光里，仿佛被重新镀上了一层温润的光泽，透出别样的鲜活。阳光落在脸上，带着恰到好处的暖意。他深深地呼吸着清冽的空气，感受着脚下坚实土地的触感，一种久违的、身体与外界紧密相连的踏实感，缓缓流遍四肢百骸。他甚至微微眯起了眼睛，像一株在冬日里终于舒展开枝叶的老树。

柳树湾离得不远，一条清澈的小河沿着镇子边缘蜿蜒流过。岸边的柳树叶子早已落尽，只剩下柔软的枝条在微风中轻轻摇曳。水面尚未结冰，在阳光下泛着粼粼的金光，缓慢而安静地向东流淌。

“太爷爷！快看！水！”小海欢呼一声，挣脱晓晓的手，小心翼翼地跑到水边，蹲下身，将他的小纸船轻轻放入水中。那纸船晃悠了一下，很快被水流温柔地托起，载着船头那个蜡笔画的笑脸，晃晃悠悠地顺流而下。

“漂走啦！漂走啦！”小海拍着小手，兴奋地沿着河岸跟着小船小跑起来，清脆的笑声在河面上跳跃。

秦观山在儿子的搀扶下，走到离水边几步远的一块平坦的大青石旁坐下。他不再需要藤椅的支撑，只是安静地坐在那里，目光追随着水面上那一点小小的彩色，看着它越漂越远，越来越小，最终消失在视线尽头粼粼的波光里。他看得极其专注，浑浊的眼底映着流动的水光，仿佛那远去的不仅是一只纸船，更是某种沉甸甸的、被水流带走的过往。他的神情异常平和，嘴角甚至带着一丝极其浅淡的、几乎难以察觉的释然。秦志远站在父亲身后半步远的地方，目光同样追随着那远去的纸船，又落回父亲沉静的侧影上。看着父亲沐浴在阳光里、仿佛卸下了千斤重担的轮廓，一种混合着酸涩与巨大安慰的情绪，无声地漫过心头。

午后的阳光斜斜地照进秦家小院，将堂屋门口那片空地晒得暖意融融。秦观山坐在藤椅上，腿上盖着毯子，闭目养神。小海则蹲在院子里，拿着小树枝在泥地上画着只有他自己才懂的秘密图画。

秦志远犹豫再三，终于还是轻轻推开父亲卧室虚掩的门。他想整理一下房间。屋里陈设极其简单，一张老式木床，一个掉漆的衣柜，一张堆着几本旧书的书桌。书桌靠墙的一角，静静躺着一个蒙了薄尘的硬纸盒子，看起来有些年头了。那盒子朴素得近乎简陋，却莫名地吸引了秦志远的目光。他走过去，迟疑了一下，还是伸手轻轻拂去盒盖上的灰尘，将它打开。

里面没有什么值钱的物件，只有一些被岁月染黄的纸页和零星的小东西。最上面是一张泛黄的、边角卷起的照片，照片上是年轻的秦观山和一个虎头虎脑的小男孩。小男孩穿着崭新的海魂衫，笑得没心没肺，正是幼年的秦志远。照片背后，是父亲熟悉的、苍劲有力的笔迹：“志远七岁，于北海公园”。