第120章 蛤蟆

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当暮色如轻纱般缓缓笼罩荷塘时，那第一声蛙鸣，宛如一颗被投入静谧潭水中的石子，激起层层涟漪。这声音仿佛是从青萍与紫菱的缝隙中艰难地挤出来一般，先是孤零零的一个单音，带着些许试探的意味，颤颤巍巍地抖动着尾音，就像一只刚刚学会振翅高飞的雏鸟，小心翼翼地展示着自己的存在。

然而，这第一声蛙鸣仿佛是一个信号，紧接着，第二声、第三声蛙鸣如同一串被解开的珍珠项链，从菖蒲根下、芦苇荡里纷纷应和起来。它们的声音清脆而悠扬，如同谁突然撒开了一把碎玉，这些碎玉在空气中碰撞、跳跃，发出悦耳的声响，将满池的暮色都撞得微微摇晃。

我总在这样的时刻想起老屋后的洼地。那片被阳光晒得发烫的黑泥，雨季时会积成浅浅的水洼，水面漂着碎草与柳絮，水底却藏着整个夏天的秘密。某个午后，我蹲在泥岸边看蝌蚪，它们墨色的身影在浅水里聚成流动的云，尾尖扫过青苔时，水面便泛起细微波纹。忽然有只蛤蟆从石缝里蹦出来，背甲上的疙瘩沾着湿泥，眼睛鼓鼓地瞪着我，前爪却小心翼翼地扒拉着一只红虫。那瞬间的对视让我怔住——它的瞳孔像粒黑曜石，映着天光云影，也映着我这个好奇的闯入者。

蛤蟆是泥沼里的隐士。它们不像青蛙那样偏爱碧绿的荷叶，总爱躲在朽木下或乱草堆里，只在黄昏时才出来活动。有次我在野塘边遇见一只老蛤蟆，它蹲在半浸在水里的断枝上，背甲被岁月磨得发亮，纹路间积着些许淤泥。水面上漂着落花，它却视而不见，只是静静地望着远处的稻田，仿佛在聆听风里传来的谷穗拔节声。我放轻脚步靠近，它却忽然跃进水中，只留下一圈涟漪和几片被惊散的浮萍。后来才知道，这沉默的生灵原是稻田的守护者，那些在月光下穿梭于稻秆间的身影，正用舌头编织着抵御虫害的网。

记得那年夏天格外多雨，老屋后的洼地成了一片泽国。夜里躺在床上，总能听见窗外的蛙鸣如鼓，那声音层层叠叠，像是无数个小鼓手在敲击着天地间的琴键。有天清晨，我打着伞去洼地边，看见水面上浮动着许多蛤蟆，它们有的趴在荷叶上，有的悬浮在水草间，背上的水珠在晨光里闪闪发亮。忽然有只蛤蟆起跳，它的后肢蹬开水面时，溅起的水花竟在半空划出一道彩虹。那一刻，我忽然懂得，这泥沼里的生灵原是天生的诗人，它们用跳跃的轨迹和鸣唱的韵律，在潮湿的大地上书写着关于生命的十四行诗。

秋日的阳光渐渐变得柔和，微风轻拂着大地，洼地里的水也在不知不觉中慢慢干涸。蛤蟆们感受到了季节的变化，它们知道冬天即将来临，于是开始为越冬做准备。

我曾经在挖开的土洞里见过这些蛤蟆。它们的身体蜷缩成一团，紧紧地贴着洞壁，仿佛这样可以抵御外界的寒冷。它们的皮肤变得干燥而粗糙，与潮湿的洞壁形成了鲜明的对比。呼吸微弱得几乎感觉不到，仿佛整个世界都与它们无关。

那些曾经在雨夜中高歌的喉咙，此刻也都沉默了下来，不再发出任何声音。它们静静地等待着春汛的到来，等待着大地再次被雨水滋润，等待着池塘重新充满生机。

有一次，我不小心惊扰了一只正在冬眠的蛤蟆。它缓缓地睁开眼睛，那对小小的瞳孔里没有丝毫的惊恐，只有一种历经沧桑的平静。它似乎已经习惯了这样的打扰，对于外界的变化也不再感到惊讶。